Je joue du hasard comme une marelle sans ciel. J’enquille les cases, mords les bords, biaise les trajectoires écrites pour me concentrer sur l’indicible.
Cent fois je remets ma vie sur le métier, chaque matin, à vrai dire. J’observe, avec l’âme sereine de celui qui pense que l’inspiration viendra, toujours à son heure, courrant dans mes veines comme une drogue à l’accoutumance jouissive. Je marche vers le néant d’un pas tranquille, assuré de l’indolence suicidaire de mes contemporains, toujours plus prompts à juger qu’à réfléchir.